Estávamos em uma dessas datas de festividades.
Não sei bem quem estava no sonho. Lembro que minha mãe estava. E, incrivelmente, conseguia nutrir por ela um sentimento escroto, de raiva, ódio e vergonha. Do mesmo tipo que eu sentia quando eu tinha 13 anos e ela namorava um cara de 18. Bizarro.
Uma série de ações aconteceu e só depois me toquei que estava no infeliz trabalho que consegui no começo da minha estada aqui. Era naquele restaurante empetecado e over, que só mesmo gente daqui para gostar de gastar tanto dinheiro com tão pouco conteúdo. A comida de lá sempre foi quase ótima. Só que dessa vez era nojenta.
De repente, lembro do que venho sentindo nesses dias estranhos enquanto estou acordada, e quando viro para o lado vejo meu namorado alegre, sóbrio, com um cara lava, consciente e (in)feliz.
Ele estava com alguém. Não era eu, claro. Mas era alguém que eu nunca tinha visto pessoalmente... Adivinhem só... era Cléo Pires, a musa brasileira que ele adora não sei por quê.
De repente a possível comemoração comportada da data se torna um auê, tipo grego, ou seiláoquê.
Minha mãe começa a dançar com Glória Pires como se tivesse 15 anos, meu namorado acha tudo muito sempre divertido e eu passo a odiar tudo.
Aquele lugar em que estava, meu ex-chefe, meus antigos colegas de trabalho, uma mãe que não é possível que seja a minha, Cléo, Glória e o babaca que se tornou meu namorado diante de bundas, peitos e rostos bonitos.
Saio dali deixando meu drink pela metade, com um cigarro novo na boca e a estranha sensação de que tudo será diferente a partir dali. Sem ninguém.